Não sei dar titulos.

Entrei pela porta, intrépido.
Soltei-me. E o fogo do Inferno,
troçando do normal,
Muito mais do que terno,
Pareceu-me medicinal.

Na urgência do momento,
À falta de iluminados,
Convoquei os meus botões,
Cretinos desapegados,
Das minhas opiniões.


Chegamos à conclusão,
Que por tras de negro véu,
O Inferno é um improviso,
De fazer amor no céu,
E acordar no paraíso.

Traz os pedaços de ti,
Mostra o caminho do céu,
Crava-me as unhas na pele,
Deixa-me tudo o que é teu,
Chama-me nomes de mel,
Espalha-te pelo chão,
Flui pelas paredes
Morde-me o coração
E amarra-me nessas redes
A que chamas mãos,
Evaporamos, desaparecemos,
Calamos e só nos olhamos,
Quase nos vemos.
Adormecemos.

Estou destreinado de dar titulos a isto.

Não andes mais nessa avenida,
De entretantos.
Amarrota a vida,
E chuta-a para um canto,
Se tiver que ser.
Procura-o onde se esconder,
O encanto.
Grita mais longe que o fim do mundo,
Abafa a consciencia.
Perde de uma vez a paciencia.

Braga

Braga é fantástico. Às vezes, fica-se com a impressão que é Braga que deveria mandar neste país. Veio do Sporting de Braga o treinador que está a salvar o Benfica. Mas, mesmo sem esse treinador, o Sporting de Braga está em primeiro lugar.
Acho que o Sporting de Braga é o único clube de que todos os portugueses gostam secretamente. Os benfiquistas acham que eles são do Benfica; os do Sporting apontam para o nome e os portistas, por muito que lhes custe, são nortenhos e não se pode ser nortenho sem gostar de Braga.
Toda a gente tem medo - e com razão - do Sporting de Braga. Há a mania de engraçar com a Académica de Coimbra ou com o Belenenses, mas são amores fáceis, que não fazem medo nem potenciam tragédias.
O Sporting de Braga não se presta a essas condescendências simpáticas. É po ser temido que o admiramos. Mais do que genica, tem brio. É uma atitude com que se nasce; não se pode ensinar nem aprender.
A primeira vez que fui a Braga já estava à espera de encontrar uma cidade grande e diferente de todas as outras. Mas fiquei siderado. Acho que Braga se dá a conhecer a quem lá entra, sem receios ou desejos de impressionar.
A primeira impressão foi a modernidade de Braga - pareceu-me Portugal, mas no futuro. E num futuro feliz. O Porto e Lisboa são mais provincianos do que Braga; tem mais complexos; tem mais manias; tem mais questiúnculas por resolver e mais coisas para provar.
Braga fez-me lembrar Milão. É verdade. Eu adoro Milão mas Milão é (mais ou menos) Italiano, enquanto Braga é descaradamente português. Havia muitas motas; muitas luzes; muita alegria; muito à-vontade.
Lisboa e Porto digladiam-se; confrontam-se; definem-se por oposição uma à outra. Braga está-se nas tintas. E Coimbra - que é outra cidade feliz de Portugal - também é muito gira, mas não tem o poderio e a prosperidade de Braga.
Em Braga, ninguém está preocupado com a afirmação de Braga em Portugal ou no mundo. Braga já era e Braga continua a ser. Sem ir a Roma, só em Braga se compreende o sentido da palavra "Augusta". Em contrapartida, na Rua Augusta, em Lisboa, não há boa vontade que chegue para nos convencer que o adjectivo tenha proveniência romana. A Rua Augusta é "augusta" como a Avenida da Liberdade é da "liberdade" e a Avenida dos Aliados é dos "aliados", mas Braga é augusta no sentido original, conferido pelo próprio Augusto.
Em Braga, a questão de se "comer bem" ou "comer mal" não existe. Come-se. E, para se comer, não pode ser mal. Pronto. Em Lisboa, por muito bem que se conheçam os poucos bons restaurantes, está-se sempre à espera de uma desilusãozinha.
No Porto, apesar de ser difícil, ainda se consegue arranjar alguma ansiedade de se ser mal servido; de ir a um restaurante desconhecido e, por um cósmico azar, comer menos do que bem. Em Braga isso é impossível. O problema da ansiedade não existe. Braga tem tudo. Passa bem sem nós. Mas nós é que não passamos sem ela, porque os bracarenses ensinam-nos a não perder tempo a medir o comprimento das pilinhas uns dos outros ou a arranjar termómetros de portuguesismo ou de autenticidade.
É por isso que o Sporting de Braga está à frente. Não é por se chamar Sporting. Não é por ter cedido o treinador ao Benfica. O Benfica ganhou muito com isso. Mas é o Sporting de Braga que está à frente.
É por ser de Braga. É uma coisa que, infelizmente, nem todos nós podemos ser.
Fique então apenas a gentileza de ficar aqui dito de ter pena de não ser.

Miguel Esteves Cardoso, in revista J


:')

Quente (no coração)

Devia-me sentir em casa aqui?
Onde todos os dias me parecem diferentes
E a distancia do berço em que nasci
É simplesmente comprimento,
Há novos bancos onde me sento,
Com novas gentes…
Porque sei que um dia acaba o sal,
Um dia os nevões são só normais,
Talvez nesse dia fique sentimental,
Mas hoje quero mais,
Mais pedaços de mim que perdi no chão.
Hoje quero ilusão.

Hoje simplesmente apeteceu-me.

Porque é natal.

Dá-me uma flor. Disseste.
E eu não dei.
É demasiado fácil dar-te uma flor,
Demasiado doce como o licor,
Mas tão tentador que ainda pensei.
Que sentido faria?
Se a flor que te daria,
Estragava o jardim que plantei?
Por agora dou-te o cheiro da flor,
Para que entendas a paixão.
O amor do jardim,
Esse vem do suor e lágrimas do coração.


Bom natal!

Internacionalizar um pouco isto :p

I felt like a leaf in the storm,
I couldn’t know which way to fly,
The happiness, The warm,
Were right under my bed,
I was to afraid to verify.
But fear passes, as time goes,
And you get tired to be sad.
You get control of your moves,
You learn that smiling is not a crime,
And quit searching for prooves,
For the one person, the one time.
Once times happen a lot,
And loving is long, long shot.

De volta

Cabe na minha mão o que sinto,
Mas varre-me o corpo inteiro,
A alma, os sonhos, até o instinto,
O eu gente e o animal,
Toda a imagem, som e cheiro,
Tudo é dela.
O nada mais pequeno da coisa mais banal,
O sonho mais ousado e a noite mais carnal.
Até o aperto no coração.
E como é boa esta dor,
De roer a corda toda,
E aprender a amar melhor.

Porque os génios são assim.

Isto não é bom. Isto é de génio.




A princi­pio é simples anda-se sozinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se bem no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo e dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E e então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que se leva a peito
bebe-se e come-se se alguem nos diz bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vem cansaços e o corpo fraqueja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso por curto que seja
apagam-se duvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Entretanto o tempo fez cinza da brasa
outra mare cheia vira da maré vaza
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

All I want is you

Do filme Juno. É boa onda, eu gosto :)

Gosto. Gosto muito :p

:)

Um momento sem dor
Uma explosão de tudo
No meio do nada,
A lua a observar o fervor,
Do penetrar da espada,
Na fragilidade do escudo.
Pouco, muito…
Depende de quem sente.
Nem abrigam no peito,
O amor. O mundo como gente.
Com o alívio de libertar farrapos
De um modo perfeito.
Saí, fui, saltei. Não fugi.
Quando voltar o mundo está cá,
Mas o mundo pesa demais
Em mim e em ti.

O Lume

Vai caminhando desamarrado
Dos nós e laços que o mundo faz
Vai abraçando desenleado
De outros abraços que a vida dá

Vai-te encontrando na água e no lume
Na terra quente até perder
O medo, o medo levanta muros
E ergue bandeiras pra nos deter

Não percas tempo,
O tempo corre
Só quando dói é devagar
E dá-te ao vento
Como um veleiro
Solto no mais alto mar

Liberta o grito que trazes dentro
E a coragem e o amor
Mesmo que seja só um momento
Mesmo que traga alguma dor
Só isso faz brilhar o lume
Que hás-de levar até ao fim
E esse lume já ninguém pode
Nunca apagar dentro de ti

Não percas tempo
O tempo corre
Só quando dói é devagar
E dá-te ao vento
Como um veleiro
Solto no mais alto mar

Representar a vida

Imagina um peito vazio,
Uma imensidão de nada,
A verdade,
Presa por um fio,
Nua, Podre, Prostrada
À minha frente.
E o público…
Fantoches de gente.
Promessas de tudo,
Alegres, ao som de samba.
Sorrisos secos, de amigos.
Que ficam no palco…
O pano desce e a peça descamba.

Patético

Se sou?
Talvez seja, bastante até…
Enquanto o tempo passou,
Deixei de me importar
Se andava a rastos ou de pé.
Se nunca me apercebi?
Claro que sim…
Mas deixei de querer lutar,
Se não morri,
Pelo menos beijei o fim.
Mas não sou patético sozinho,
Não sou só eu quem definho,
E quem vive em função de buracos no peito.
Esconder ou fugir para sempre,
Escolher esse caminho,
É ser patético com falta de jeito.

Até um dia destes...

Primeiro o choque, daqueles que se sentem mesmo quando sabemos que vem aí a tempestade, mas acreditamos até ao fim que não passa de má vontade dos meteorologistas contra a nossa necessidade de sol.
O choque dura pouco tempo, só até a cabeça se sobrepor ao coração, porque na nossa racionalidade já moravam as certezas todas. Vem depois alguma dor, que mói um pouco quando a paranóia de um louco, rompe brutamente pela lucidez do mundo. As imagens que surgem são cruéis, mas com o tempo a reacção a elas transforma-se num sorriso condescendente, ligeiramente jocoso, até…
A lição dura até ao fim dos dias e a verdade arranja sempre saída…


"Sou eu quem não quer ver que o tudo é tão maior..." TB

A alma foge das mãos, como se até ela rogasse escapar subtilmente às amarras que lhe prendem as asas e não a deixam chegar onde pertence, de onde a arrancou o coração, como que a uma erva daninha.
Coisa estranha o coração, que não deixa transformar sentimentos em palavras, com medo que isso nos deixe mais frágeis, ignorando, como se sórdido pormenor se tratasse o facto de já estarmos partidos em milhões de pedacinhos. Só os olhos arrancam ao mais fundo da gente aquela verdade que às vezes o próprio ser se esquece que existe. E quando tudo não é mais que mentiras e subterfúgios pegados, há olhares que não deixam mentir…
Chorar? As lágrimas já caíram todas e julgo que, até aí, a seca que percorre cada centímetro de corpo já chegou, por isso liberta finalmente o coração das palavras que faltam ser ditas, antes que morra o pouco de humanidade que resta.


"Larga o que te tornaste e faz-te tu por uns segundos..."

:(

As palavras e os livros desvaneciam-se pelo pó que teimava em acumular no chão, o quarto jazia numa desarrumação crónica, num abandono que não disfarçava a tristeza k se sentia no ar. Sentado numa cadeira distingue-se, a custo, um corpo prostrado, parte integrante daquele quarto, como se fosse apenas mais um objecto, sem sonhos, sem alma…
Olhava fixamente para a chuva a beijar a janela, muito pouco já lhe importava além destas coisas. O vidro, a janela, a chuva… Aquilo que ainda lhe trazia a paz de espírito para sobreviver.
O olhar, era um olhar de fim do mundo, daqueles fixados em tudo e em nada, daqueles que tocam o horizonte, com a pena de não ficar e a necessidade suprema de ir. Na face perdeu a habilidade de sorrir, nem o mais furtivo dos sorrisos conseguia hoje penetrar na muralha que erguera em volta de si. O rosto era fechado, frio, triste… E havia soluções sim, não que ele pedisse algum Santo Graal. Apenas que a gente se portasse como tal e que as palavras que se dizem, fossem mais do que simples sons atirados para o chão, como um simples pedaço de lixo. Talvez fosse pedir demais, que a sede de realização de alguns não se limitasse a causar sofrimento a outros

Um pouco (mais) de céu

E a lua despiu-se a seus olhos, toda a sombra se desvaneceu com a visão desconcertante de uma lua tão próxima, que a sua textura quase acariciava os dedos paralisados pelos raios de luz.

- Todos quiseram sempre chegar lá onde eu moro, onde as estrelas conversam sem pudor sobre milhões de anos passados e os cometas deslizam pelo céu em círculos, sempre misteriosamente apressados por motivos que ninguém sabe, nem se atreve a perguntar.
Eu… trocava esse sonho de tantos pelo prazer terreno de ti, de te ter nas mãos e sonhar contigo algo mais do que noites sem fim a olhar o nada, pensando como é que tantos milhares de quilómetros de completo e insondável vazio transformam numa utopia um simples tocar de mãos.

E chorou… Nunca se havia visto antes as lágrimas de um astro, eram lágrimas de luz, de uma transparencia que cegava quem se atrevesse a deitar-lhes um simples olhar. As lágrimas caíram em cima dele criando uma orla brilhante que só o amor conhece. E quando todo ele era luz, o mundo deixou de ser seu. Como que por magia o seu peso, simplesmente, desapareceu e planou, por tempos incalculáveis até ao lado dela. Deixou de ter nome, idade, tudo se havia perdido excepto a memória.
Agora, de dia olha o seu mundo, como dantes fazia, durante noites sem fim a olhar a lua. Às vezes quando as saudades superam o amor, foge para trás das nuvens para chorar escondido. E chove... Mas todas as noites, as saudades valem a pena, fica pertinho da lua e amam-se como nos sonhos que tinham.
Por isso é que se diz que as lágrimas nos protegem e nos ajudam a curar as dores insuportáveis no coração, por isso é que por amor se vai mais longe que o fim do mundo e por isso é que a noite é o território dos amantes.

Um pouco de céu...

Tenho saudades…
Saudades do pedaço de mim que me falta
Saudades dos tempos de rir.
Daqueles sorrisos que nem o medo descalça
Saudades de ver o sol da varanda,
Quando o chão não pedia para cair…
Saudades do tempo em que sonhava, dormia.
Hoje apenas durmo.
Mas vou tornar a ser.
Ser daquela gente que vive cada dia.
Deixar de ser Morto, taciturno.
Voltar a olhar o sol de frente,
A olhar-te de frente,
Com olhos de quem sabe ser mais,
Com a força que não viste,
Ou não quiseste.
Com a paixão de um beijo nos umbrais,
E a loucura saudável da peste.
E na face, nem mais uma gota de sal
Por quem não merece.
Abriu-se espaço em mim,
Morreu “gente” no meu peito.
Não cumpro luto só por ser normal.
Chamarei gente, sem aspas, sim,
Que não me queira por birra,
Que não me queira perfeito…